domingo, 13 de noviembre de 2016

Sincericidio

Tengo como hobbie escribir poesía,
escribirte poesía,
escribir poesía pensando en ti,
escribir poesía suspirando por ti.

Tengo como costumbre crear mi propio Madrid
en cada lunar de tu espalda,
y un frío domingo de manta
en cada uno de tus besos.

Tengo como manía
no mirarte a los ojos
por si me caigo en ellos,
y no vuelvo a ser sin ti.

No me gusta llorarte,
pero si que sean tus lágrimas
las que ganen la carrera
recorrida en mi mejilla.

No sé si es cosa mía
pero no se me dan bien los juegos
de salir con el corazón de una,
y no en cientos de pedazos.

Pero después de este sincericidio de miedo,
he de decir qué si perder eres tú,
pierdo ganándote
y ganándote me pierdo.




viernes, 23 de septiembre de 2016

Poesía eres tú.

Yo te echaba de menos, 
pero era la poesía 
quién temblaba por tu ausencia,
y es que has dejado a punto de la extinción
los poemas de amor, 
por que es por ti, por quién existe poesía.
Han hablado de ti como de un problema universal,
y se han quedado cortos.
París ya no es ciudad del amor
por que no estas tú para hacérmelo en sus calles,
Roma llora tus lunares
ya que eran los únicos 
que guiaban al amor por sus caminos,
América ansía tus ojos
como estrellas del firmamento que son,
y son mis labios,
los que no aguantan ni un segundo más
sin rozar tu cuerpo.



martes, 29 de marzo de 2016

Un corazón que todavía quiere esperarte.

Todavía no me hago a la idea de que ya no estás, y todavía más difícil es para al que dentro de mí
hiciste palpitar con cada paso que dabas.

Es abrir la puerta de mi casa, intentando liberarme de todas las esquinas que me recuerdan a ti, y a como hacías que parecieran el paraíso, solo por que tu estabas en ellas.

Intentando, pero sin conseguir olvidar como andabas por mis pasillos, y como hacías que ardieran las sábanas de mi cama, la puta capacidad que solo tú tenías de hacer que todo fuese el cielo, joder.

Después de todo sigo evitando sentarme en los últimos asientos del 162, pero no dejo de mirarlos, ni de pensarte, como si de esa manera te tuviera un poco más cerca de mí.

Has hecho de Gran vía en mi, un mar de sentimientos, en vez de una manera de fundir todos los ahorros de una vida en ropa, como cualquiera haría.

Y no soy como cualquiera, por que no te han conocido, sí a ti, quien ha hecho que deje al amor a un lado, si no se trata de hacerlo contigo.

miércoles, 9 de marzo de 2016

Otras vidas.

Dicen que la vida es eso que pasa 
entre el café de la mañana,
y el de por la noche;
lo que olvidas entre amores,
y lo que descubres cuando estos te rompen.
Llaman vida a personas,
de las que no saben ni la mitad 
de su vida o como dicen llamarla ellos...

Y luego estoy yo, llamando vida 
a lo que pasa del primer cubata
al quinto de una fiesta,
a despertarse destapada,
pero arropada por unas manos 
que no son conocidas.
A despertar sin planes,
y acabar con cuatro alarmas
en el despertador,
llamándome vida a mi,
y como mucho a un DiCaprio en mi colchón.

jueves, 21 de enero de 2016

Comienzos, que no sabes donde empiezan.

Comenzar, empezar de nuevo, 
y tantos sinónimos existentes capaces de describir la palabra,
pero no la sensación.
Tan símil a un domingo sin ti, sola,
 viendo hasta a las gotas de agua
compartir su carrera hasta que acaba la ventana.
Tan igual a una Navidad en Sol, 
sin poderte agarrar la mano
como si fuese la última vez que lo hiciera,
por sentirlas muertas por el frío.
Tan parecido al echar de menos 
el calor de tus sudaderas 
cuando a ratos nos entraba el invierno,
y digo ratos por que eran pocos,
ya que eramos capaces de encender Madrid
con solo besarnos.
Otros lo llaman empezar de cero,
comenzar, yo lo llamo perderte, 
y no volver a saber donde esta en principio de algo,
de perderme por haberte perdido,
hablo de no ser,
si no soy contigo.